El último en llegar

Ayer me dio miedo de sentirme feliz. Casi como ese día que llegué al consultorio de Jairo muerto de susto y le dije:-alguien se va a morir. Estoy seguro. Él me preguntó por qué y yo le expliqué que todo estaba bien: había recibido la llamada de ese trabajo que quería, me había decidido a decirle que sí a una relación y la universidad no me resultaba tan insoportable.

-Estoy seguro de que algo malo va a pasar, me decía todo el tiempo a mí mismo.

Ayer me sentí igual. Volví a mi casa aturdido por las cosas que el mundo me entregó en un solo día. Quizá porque con la agenda mal puesta -como me pasa casi siempre- puse que cada compromiso pasaba en días distintos y terminó por pasar todo casi al mismo tiempo. No me preparé. supongo.

Llegué a mi casa muy cansado y sentí que todo era demasiado cierto para ser verdad. Algo malo me va a pasar, volví a sentir en mis adentros, y entonces el miedo se encargó de mantenerme despierto hasta las dos de la mañana imaginando qué podría ser.

Me levanté aburrido como si la vida del día anterior hubiera sido la de otro. -Qué despropósito- me dije una vez más. Siempre es lo mismo: vivir pensando que la felicidad no parece cierta, pasar por encima de ella con cautela, añorarla cuando ya pasó. Vivir de la nostalgia.

A veces, solo a veces -como hoy- antes de dormirme tengo esa sensación otra vez. Se me ocurre que no quiero ser, ni por error, el último en llegar a mi propia felicidad.